El disperso navegante: Blog

Onanismos

Mon, 05 May 2008 11:36:03 GMT

- ADIOS SIRENA -

Amanece en mi isla.

La noche anterior fue la última. Las horas oscuras nos depararon un encuentro de sexo marino, de talásica y salada lujuria sobre un lecho de algas.

Ya por la tarde, ambos nos olíamos lo peor. Con ese tufo que tiene lo inevitable, paseé con los pies húmedos del brazo de mi sirena de ojos glaucos, mientras ambos respirábamos aromas de desgraciada despedida. Nos queremos y eso hace más espesa cualquier ausencia.

Recuerdo que antes de marchar me besó. Y haciendo con su cola una graciosa pirueta en el aire, se zambulló para siempre en el mar, dibujando en su soñado rostro una sonrisa melosa y pícara.

Contubernio

Wed, 16 Apr 2008 13:42:36 GMT

¿Él o yo?

Él, que no yo, resulta ágil, agudo, claro y visceral, vamos, un charlatán impenitente. Algo excesivo sí, pero de ahí no pasa.

Otros tienen comunicación directa con su órgano sexual, al que bautizan poniéndole nombres graciosos, y con el que conversan en plan colegas y confidentes sobre esto o aquello. Yo en cambio la tengo con el bicho que vive en mi estómago; y es la leche.

El tipo es listo y me puede, vaya esto por delante. Cada vez que nos enzarzamos en discusiones de mayor o menor enjundia -debería de entender que cualquier cosa que diga se me puede achacar a mí- acabo reculando y cediendo a sus motivos y argumentos.

- Deberías dejarte hacer. - Me dice. - Confía en mí y créete que lo del imperio de la razón está sobrevalorado. No pienses tanto.

Lo dice con una sobriedad y una confianza que asustan. Y claro, ante tanta contundencia, me achico y le dejo hacer.

Todo sea que algún día de estos cualquier ofendido me pida cuentas por sus excesos y cuando vaya yo a afearle el hecho, me vea en la encrucijada de no saber si tengo que hacerme un lavado de estómago o una lobotomía.

Ojo por Ojo

Fri, 28 Mar 2008 17:05:13 GMT

-BODAS DE SANGRE-

Cuentan que en la boda de Evaristo Cienfuegos y Rosaura Lapeña, hubo más sangre que vivas.

El caso fue sencillo. Entre los invitados, prácticamente todo el pueblo dada las reducidas dimensiones del villorrio, se encontraba Paquita Puñales, la flamenca que le calentaba la cama al listo de Evaristo, sin que la buena de Rosaura, aparentemente, saliera de la inopia.

Llegado el momento y con toda la mala idea del mundo Rosaura, a la sazón bizca del izquierdo, lanzó el ramo nupcial con tanto tino, que uno de sus jodidos tallos vino a clavársele en el ojo derecho de la resignada y descuidada amante, causando gran alboroto el accidente y un estropicio de sangre que no te quiero ni contar.

Tras los instantes de lógico estupor, Paquita la tuerta, que se gastaba un genio de legionario que bien hacía honor a su apellido, arremetió como un miura contra la vengativa novia, a la que además de arrancarle media cabellera, acabó denunciando en el cuartelillo.

La querella quedó en nada pues Rosaura amparó su defensa en San Judas Tadeo, la mala suerte, y la conocida eximente de sus bien sabidos problemas oculares... era bizca de un ojo, como ya se dijo.

El germen del pecado

Tue, 11 Mar 2008 15:53:02 GMT

- MARIBEL -

Ante la inoperancia que mi padre mostró desde el inicio de su viudez en lo que a materia de crianza se refiere, Maribel, que olía a veces a tomillo y otras veces a lavanda, llegó un día para cuidar a mi párvulo hermano, y acabó por malcriarme a mí.

Aquel olor suyo me mantenía durante todo el día en un estado letárgico de encantador sopor. Además ella era mujer de querer fácil. Me abrazaba con ternura cuando me veía triste y me colmaba a arrumacos cuando me creía apunto de enfadar. Yo, niño, ya pecaba dejándome hacer.

Hoy, desde la distancia que proporciona el tiempo, acepto que pueda parecer ridículo el hecho de ver a un crío de poco más de doce años perseguir a una mujer a lo largo de aquel inacabable y oscuro pasillo paterno, mientras trata de atrapar en su gusto y su retina, el reflejo de sus proporcionadas y sugerentes curvas en aquellos espejos de la casa en los que se multiplicaban sin fin sus cimbreantes pechos. Pero es que fue a aquella temprana edad y no después, cuando precoz, aprendí a recorrer sin titubeos el camino de mis obsesiones.

Los fines de semana, cuando mi padre salía hasta tarde con alguna de sus conquistas, Maribel se quedaba en casa; primero dormía a mi hermano, y luego trataba sin éxito de dormirme a mí.

Retrato de mujer

Mon, 03 Mar 2008 16:12:01 GMT

- MARINA -

Siempre que me asomo al mar, me arrepiento de no haber aprendido a nadar.

- Cóbrese los dos cafés, por favor.

Las matemáticas y la poesía; nexos de unión entre ambas artes. Yo escribí esto, me pregunto con vergüenza y cierta irritación. Hay cosas totalmente innecesarias, fútiles y al tiempo acojonantes. Una de ellas, tratar de convencerme con un mamotreto de casi trescientas páginas, sobre la evidente lírica de los números.

Febrero anuncia una primavera tan próxima como para echar por tierra centenares de años acunando refranes. Deben de ser pasadas las seis, echo de menos mi rebeca.

Y aquello que serán, albatros o gaviotas?. Me refiero a aquellos pajarracos tan ruidosos y tan estilizados.

- No me ignores por favor. Sabes que odio que pases de mí.

De pequeña apenas me traían a la playa. Crecí enjalbegada como una virgencita, mientras los demás, a poco que se avistara el solecito, tomaban un color carmelita que era una envidia.

- Soy tu madre por dios!. Para estar así de callada, no sé para qué narices me has hecho venir.

- Pues para que te asomes al mar, que no venimos nunca a la playa.

El cuento comienza...

Fri, 22 Feb 2008 13:30:12 GMT

... cuando terminéis de leer esto.

-EN LA LARGA DISTANCIA-

DESPUNTABA EL ALBA y un olor intenso similar al almizcle comenzaba a impregnarlo todo.

Desde el ventanuco de aquella casa de alquiler de aire colonial, de maderas blancas y persianas de color verde caribeño, divisaba en la frontal todo el Parque de la Savane. Llevaba en la isla tres días. Encerrado, sin más contacto con el exterior que el que me proporcionaba la impresionante vista del parque cada vez que me asomaba levemente para graduar la mira telescópica ―las miras no eran ni mucho menos estadimétricas como las de ahora― pasaba las horas escuchando el revoltijo de sonidos que desprendía la selva.

Por aquel entonces yo utilizaba un Enfield nº 4 MK 1 que era una joya. Me lo dieron en La Empresa. Me encapriché de él nada más verlo; era viejo, robusto pero agradable al tacto y tenía una precisión de casi 1 MOA, lo que, para aquellos tiempos, era prácticamente un milagro. Además, en La Empresa siempre juraron que había sido ensamblado a mano en Holland & Holland. Yo lo llamaba Poniente.

No guardo notas laborales, claro está. Pero recuerdo perfectamente aquel encargo en La Martinica: se llamaba Morceau, y era un terrateniente bananero con ciertas ínfulas independentistas.

Bitácora de Sergi Bellver

La escritura y otros naufragios

Finalista del III Premio de Relato mínimo Diomedea:

Título: En la larga distancia
Autor: Raúl Ariza Pallarés

(Castellón, 1968).

* Gracias a todos vosotros. Sí, a vosotros...

De entre los muertos

Sat, 19 Jan 2008 13:41:49 GMT

Demiurgo, me siento...

Absoluto de poder. Inabarcable... Pues mía es la facultad de devolver el rubor de las mejillas a quien murió hace ya años; de hacer que vuelva a sentir hambre, a llorar, o a estremecerse con las caricias de quien lo envuelva.

Me piden, casi por favor, que publique en este space lo que a continuación viene. No hallé mejor pretexto -la vanidad- para volver a escribir de nuevo.

Sea pues así.

DE NOCHES TEMPLADAS Y OTROS CUENTOS…

Las cosas son como son. Y eso lo saben tanto en la China, como en Almendralejo.

Como por ejemplo, que el hecho de mirar las estrellas durante una noche templada y fragante de primavera, no garantiza que uno amanezca convertido en una mejor persona.

Hace ya años conocí a Segismundo Portaferro, el milico que le descerrajó un tiro en el cráneo a un campesino de La Blanquita, una aldea cercana a Bucaramanga, una noche de mayo de lo más deliciosa.

Aquel día y antes de su guardia, Segismundo valsó hasta la extenuación del brazo de una negra de la que se había enamorado de sopetón, utilizando el mismo zangoloteo de sus zapatos en el barro como compás del rumboso son que les llegaba a través del pequeño transistor, marca Vanguard.

Hasta que ya en horas de garita el capitán Baldomero Cañas en persona no bajó hasta la cercada para darle la fatal orden, Segismundo estuvo echado boca arriba contemplando aquel chispeante cielo, con una sonrisa de embeleso envidiable. Mientras tanto, a escasos metros, el indio respiraba a duras penas a través del saquito de arpillera que le habían puesto en la cabeza, y que más tarde le serviría de mortaja

Fallo del II Premio de Relato mínimo Diomedea:

Mención especial a los relatos:

De noches templadas [...], de Raúl Ariza (Benicàssim, Castellón), por la historia. Bitácora: La isla del sabor

Bitácora de Sergi Bellver

la escritura y otros naufragios

Ciao.

NECROLÓGICAS

Wed, 12 Apr 2006 09:41:08 GMT

Página 12.

Redacción.- En la ciudad de Castellón, a 12 de abril de 2006.

A las 10.50 horas del día de hoy, miércoles santo, se ha producido el óbito de un joven náufrago que al parecer y según fuentes oficiales, respondería a las iniciales R.A.P.

El fatal desenlace se ha producido en pleno corazón de la ciudad y todavía se desconocen las verdaderas causas del siniestro. Fuentes policiales, sin embargo, insinuaron a esta redacción la posibilidad de que se tratara de un suicidio, al encontrar entre los pliegues de los harapos que lo vestían una enigmática nota que rezaba;

"el cielo estrellado de una noche vertical,

como sueño inconcluso

quedó engarzado en la piel de un pasado pretérito".

El cadaver fue encontrado por un viandante que, al ser cuestionado por esta Redacción, aseguró que el joven no presentaba signos de violencia más allá de una extraña mueca dibujada en sus labios.

Se desconoce la existencia de familiares cercanos.

Página 13

Esquelas Funerarias.

IN MEMORIAM

Falleció en Castellón, la mañana del 12 de abril de 2006.

Deja únicamente a Nut, un delfín.

Quien quiera, puede rezar una sencilla oración por su alma.

R.I.P

Descanse en Paz.

QUO VADIS

Sun, 09 Apr 2006 23:06:37 GMT

Es necesario que mueras y resucites;

Que en cada día de tus despertares vuelvas a tu centro, caminando sin apoyo hasta la cumbre deseada, cruzarla sin despojos, sin razón de anteayer, sin impura constancia, libre como un analfabeto que ha encontrado la letra;

ahito de rompientes,

acantilado en donde se observan los vientos y las furias.

Que tu corazón sea abatido sin tregua,

tentado por abulias y vanidades,

para ver si estamos dispuestos a continuar en tu compañía,

para ver si es verdad que has adquirido vínculo de matrimonio con la esperanza;

que no eres falso, ni burócrata, ni bohemio extemporáneo.

Y Si un sujeto de flechas y reflejos,

veloz por encima de las velocidades,

con noble oficio.

Sabemos que eres hijo de mujer, que eres AMADO POR MUJER, que puedes engendrar hijos, que has ascendido al espacio para mirar el mundo .

Que te has purificado en el agua.

"Temporal en las raices"

Luis Fuentealba.

*A todos los gurús, sirenas y visitantes que anónima o públicamente, vinieron a la Isla y dejaron en el quicio de la puerta de mi cabaña un pedazo de sus esencias.

¡Gracias!.

Sabor de la Resignación

Wed, 05 Apr 2006 21:11:59 GMT

De un tiempo a esta parte el náufrago tiene la impresión de que sus días están contados: 12

Últimamente, de forma más o menos repetitiva, el náufrago tiene un sueño que se le representa en clave de cine. En él, se ve sentado en un banco ubicado en un prado hermosisimo que culmina en una suave colina coronada por un majestuoso roble. Junto al náufrago aparece un viejo, un anciano de barba cana con una sempiterna sonrisa dibujada en un rostro labrado y amable.

En el sueño el náufrago se ha hecho con la amistad del anciano; hablan de sus cosas varias, bromean, intiman... ambos se gustan como compañeros de banco.

Pero a pesar de no encontrarse mal, el náufrago siente un pesar que le reconcome, una duda que le invalida y que tan solo cree que le podrá ser resuelta por aquel simpático anciano que parece disponer del Sabor de la Sabiduria.

Los últimos tres minutos antes de que el naúfrago despierte sudoroso y desvaído, su puto y maldito sueño responde siempre a este guión:

***********

SEC. FINAL.- Prado. Banco bajo un gran roble. (EXT. DÍA)

Vemos al náufrago junto al viejo de costumbre sentados en el banco.

Ambos se entretienen echándole alpiste a los pajarillos. Hay buen ambiente. Vemos pasear a gente, ancianos, jóvenes, parejas de enamorados.

Se oye el piar de los pajarillos.

De repente, el náufrago se pone un poco serio.

NÁUFRAGO

Oiga señor.

ANCIANO

Dime hijo, que quieres.

NÁUFRAGO

No nada... Ya llevo un tiempo aquí, verdad...

Vamos que le quería yo preguntar algo pero no sé muy bien cómo hacerlo

ANCIANO

Chaval hay confianza, ¿no?

Venga, dispara.

NÁUFRAGO

(pensativo y algo triste)

¿Yo estoy muerto, verdad?

ANCIANO

(Con normalidad)

Claro hijo. Ten en cuenta que el accidente fue muy fuerte.

NÁUFRAGO

(tranquilizado)

Ya me parecía a mí.

Segundos de silencio.

El anciano mira con dulzura al náufrago. Éste parece resignado.

NÁUFRAGO

Deme un poco más de alpiste, por favor.

ANCIANO

Claro hijo, todo el que tú quieras.

El anciano le da alpiste y ambos continúan dándole de comer a los pájaros.

La cámara se eleva por encima del árbol y vemos un cielo azul, idílico, lleno de nubes blancas.

En sobreimpresión aparece la palabra:

FIN.

Si tú me dices ven...

Sun, 02 Apr 2006 17:55:01 GMT

La brisa se deslizaba primaveral.

A lo lejos, rituales cánticos patagónicos llegaban mansamente aplacados por el cansino ruido de las olas que me envuelven.

Atardecía.

Terminé de cenar frugalmente frente a la fogata que enciendo cada noche y me propuse compartir conmigo mismo un café impregnado en el recuerdo de conversaciones infinitas. Vi acercarse a Nut. Me saludo con un afable gesto desde la orilla. Yo alcé la cafetera invitándole a tomarse un cafecito. Asintió.

Mientras acababa de preparárselo, Nut, indolente, reposado, comenzó a tararear una canción.

Alcé la vista y sonreí quedo.

- Es hermosa verdad?

- Gracias por enseñármela, Ra - Me dijo.

- Es un bolero, pequeño delfín

- Y qué es un bolero? – Pregunto sin dejar de tararear.

- Pues, básicamente, un bolero es una canción que cuenta mentiras desgarradoramente bellas. Especialmente ese que tú estás cantando.

Nut hizo un gesto incierto, de incomprensión evidente. Dejó un instante su soniquete y preguntó:

- Lo hago bien?

- Lo haces muy bien, querido amigo. - contesté emocionado.

- Venga, ven a tomarte tu café.

Bajo el palio de aquella luz tan crepuscular, Nut y yo nos sentamos junto al fuego; miramos embelesados el mar que nos aprisionaba; y nos sentimos amigos una noche más, tocados levemente por la letra de un estribillo que hizo enmudecer la Isla entera,...

"Si tú me dices ven, si tú me dices ven..."

Magia Borrásssss

Fri, 31 Mar 2006 12:25:41 GMT

Anoche alguien invisible -gurú o sirena- me dejó esto en el alfeizar de la ventana de la cabaña que tengo en la cara oeste de la Isla.

Lo leí, me reí y, más tarde, me puse a pensar sobre el Sabor de la Necesidad. Tras esas primeras confesas sonrisas, me fue imposible frivolizar más sobre el asunto, tamaña es la importancia de este Sabor, pues es la necesidad de los hombres lo que ciertamente mueve el mundo.

Lo único que por inquietante me inquieta, es averigüar lo que el visitante nocturno haya visto en este náufrago para hacerle destinatario de tan extraño y quizás provechoso documento.

RITUAL PARA ATREVERSE A AMAR OTRA VEZ.

"Es bastante habitual que, tras haber tenido una experiencia sentimental dolorosa, a una persona le cueste muchísimo establecer una nueva relación de pareja.

Por lo general, cuando esto sucede, el afectado se queja de la poca suerte que tiene, compara su soledad con la vida plena que tienen sus amigas o amigos y piensa que nunca tendrá la fortuna de conseguir a alguien que le quiera o con quien formar una familia.

El tiempo va pasando y, para no sentir el dolor de la frustación, termina por convencerse de que no está hecho para la vida en pareja, que “el buey solo bien se lame”. Pero como este autoengaño no suele mantenerse eternamente, cada tanto pasa por períodos de tristeza y se pregunta por qué tiene prohibido aquello que para otras personas parece tan al alcance de la mano. A la mayoría de quienes sufren estos problemas, el miedo al sufrimiento y la idea errónea de que necesariamente el amor es dolor, así como pensar que si se enamoran volverán a pasar por el desengaño que tanto les ha marcado, les pone una venda en los ojos que les impide detectar la presencia de hombres o mujeres con los cuales podrá entablar una feliz relación. Pasan por su lado pero no les ven y así, inconscientemente, creen que se ahorran probables disgustos y sinsabores.

Este ritual tiene por objeto disolver el miedo al sufrimiento, cicatrizar heridas y curar el alma para que vea posible enamorarse y enamorar; encontrar una persona con la cual compartir la vida."

Objetos necesarios :

* un limón- tres alfileres- dos cucharadas de bicarbonato de sodio- una cucharada de azúcar- un paño blanco- una cinta roja- una vela azul.

Ritual:

-partir el limón en dos mitades.

-clavar los tres alfileres en la pulpa de una de las mitades.

-encender la vela azul.

-echar sobre una de las partes del limón las dos cucharadas de bicarbonato y la de azúcar al tiempo que se recita la oración.

-juntar las mitades del limón y envolverlas con el paño para que no se separen.

-atar el paquete así formado con la cinta o cordón rojo y hacerles siete nudos visualizando una escena de pareja feliz.

-enterrar el paquete en un lugar al aire libre o en una maceta.

Los alfileres representan los malos momentos vividos, los que han agriado el carácter e impiden a la persona tener confianza en su capacidad para establecer una feliz relación de pareja. El bicarbonato tiene por objeto neutralizar el ácido y el azúcar es símbolo de felicidad y plenitud. El paño blanco representa los buenos sentimientos, el amor y la entrega, y la cinta roja, la pasión”.

Oración:

Mi corazón ha sufrido

los dolores del amor

y a Venus ruego, me ayude

a superar mi temor.

Así como el azúcar endulza este limón,

que un nuevo amor endulce mi corazón.

* Juan Echenique. Editorial Libsa, 2004.

Cuestiones Inconcebibles

Mon, 27 Mar 2006 23:10:04 GMT

El luchador es un ser fiero y rudo.

Sus gestos espantan, son de una violencia inestimable; su mirada es fría y devastadora; y su corazón,... su corazón aparentemente no existe. No hay enemigo más temible, no lo hay, lo dicen las crónicas hasta de la Patagonia.

Pero miren ustedes por donde, que nada es lo que parece. El luchador, ese ser duro como el acero y agrio como el vinagre, tiene una debilidad que al final, como siempre pasa, será la espita abierta de su perdición.

¡Pues no gusta de escribirles poemitas que no pasan de ser ripios a sus seres queridos!. Cómo les cuento.

Vean, vean, un ejemplillo de lo que se gasta;

Cultivo una rosa blanca

en julio como en enero,

para el amigo sincero

que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca

el corazón con que vivo,

cardo ni oruga cultivo:

cultivo la rosa blanca.

¡Por Dios!...

* A prósito del Sabor de lo Extraño, que también es un Sabor; ¡qué narices!.

Letanía

Thu, 23 Mar 2006 18:12:25 GMT

Un delfín la mar de burlón se le ríe a la cara.

Recién despertado, medio dormido, el náufrago se frota los ojos. Día claro en la Isla.

- De qué te ries, tontorrón? - Le pregunta el náufrago a su amigo.

- De ti.

- Y eso? Pregunta divertido.

- Si te hubieras visto. Hablas en sueños. No has parado de canturrear nombres durante toda la noche,.. Jejeje; Muchiiiiiiisimos nombres. Como si rezaras una letanía incomprensible:

... Artica, Casa de muñecas, Ladyblue42, Cuore de Luna, Pauly, Gataloba, Nova, Marta la Marmota, Raquel, Alicia, Ailën, Abril, Vacablue, Sirena4044, MariusGirl, Miad1, Tanitabella, Afraid, Pablo Carbonero, Mazzy Hazze, Arasol, Esterica, Princesa Nessa, Virginia Shidartta, Capricho, Tan, Bella Italia, Belisa Riama, Betty Boop, Wendy, G4uchit4, Juan 40, Irala, Mia, Laura MiNiña, SANDRA, Secretos del Corazon, LO, FlordelAire, NomasSoma, ONLYSNOW, Ego, Cristi, Silvia, Lumiere, Melancolia, Campanilla, Sarita, Eire, LoLy, Naita, N3SsY, Amparo, Nunu, Ratoncilla, Symbelmine, Alicia Imaginaria, Pekesanta, Huellasdeamor, Paloma, Marta Alotroladodelaluna, Dorian, Silviabajolaluna, Werther, Aarón, Amparo, Noctámbula, Ykerelo, Sarita, Fatoincansa, Ady Blue, Pelirroja, Vilma, Velociraptor, bla, bla, bla...

- Serás tonto!. Jejeje...

El náufrago pasa de hacerle caso y, riéndose y desperezándose, se dirige al riachuelo a lavarse la cara.

Andando por la arena, al náufrago le da por reflexionar sobre el Sabor de la Compañía, Sabor que un día degustó y que ahora al recordárlo, no puede más que sentirse agradecido.

12

Tue, 21 Mar 2006 11:43:43 GMT

DOCE

En la Isla no hay calendarios, no deberían de haber números ni combinaciones.

Hoy sin embargo todo huele a 12...

12 puertas que se cerraron

12 Abriles por vivir

12 corazones italianos que acabaron por romperse

12 SuperNovas a explorar, 12

En un rincón de la Isla los urugayos aseguran haber visto a 12 depredadores prehístoricos que corren -vuelan- sobre dos patas, pronunciando la letra M.

12 señales de auxilio escritas en la arena, 12

12 barcos que no han parado.

12 lunas reencontradas, 12

12 firmas, un día 12

XII

12 copos de nieve blanca, 12, ni uno más, ni uno menos

12 Soles que ahora veo, ahora no veo

12 ángeles que no volverán, con sus ojos azules y todo

12 adioses, que menos que 12

Ha visto sirenas y navegantes de otros mundos que gentílmente se acercan a verle, sin embargo, siendo primavera en la Isla, el náufrago insiste en que no lo nota…

hasta 12 veces mentiroso.

Respuesta

Sat, 18 Mar 2006 19:03:40 GMT

Del Sabor de la Entrega, al Sabor del Placer y la Lascivia declarada...

Somos únicamente respuesta, no sólo nosotros los humanos, sino también ellas, las Sirenas.

"Náufrago de la medida justa para mis femeninas ventanas, eres la corriente de todos los temblores que sufre mi cuerpo.

Tú creas los dulces cansancios.

Navégame, marinero exagerado, navégame y viérteme de nuevo en tus húmedas playas, donde quizás quedaré varada.

Siendo yo labios, tú eres todos los besos.

¡Dios, mis escamas!"

* Navegando con el Sol a mis espaldas, a mis lados y por todas partes.

CÓLICO UTÓPICO

Tue, 14 Mar 2006 21:52:10 GMT

(Sudando piedras)

El náufrago ya ni se acordaba, de tanto tiempo que hacía que no los sufría.

Cuando el SOL llegaba a su alto, ha notado una punzada en el costado seguida de una molestia continúa y sorda.

En la Isla nada pasa porque sí. Allí sólo hay señales, todo son SEÑALES, presagios de buenaventuras o de infortunios. Por ello el náufrago está seguro de que el cólico puede ser una señal.

Incertidumbre?.

Continúa la tarde, hermosa a medias. Continúa el dolor, siseante como una sierpe.

Algo llama la atención del NÁUFRAGO, un silencio peligroso y anunciador. Nada se mueve en la Isla. Segundos eternos.

Qué ha sido eso?... La sirena de un barco?. Eso parece. Está prácticamente seguro de haber oído el ronco tronar de la sirena de un gran barco. Si, si, si... Alguien se acerca a la Isla.

Nervios?.

Silencio de nuevo en su Isla; no sopla la brisa vespertina, no cae ningún coco sobre la arena y el agua del riachuelo parece haberse detenido en su lento pasar. Segundos eternos. Segundos eternos, que esta vez se quiebran por el graznido de un pájaro burlón y maleducado.

El cólico era una SEÑAL, sin duda. Anunciaba la NADA.

El náufrago, brazos en jarra, lloriquea mirando el mar antes de emprender una carrera playa arriba playa abajo, empeñado en sudar PIEDRAS.

La Soledad del Estratega

Sat, 11 Mar 2006 19:24:02 GMT

No estoy solo en esta Isla.

Lo que al principio no pasaba de ser una sospecha, ahora se me hace evidente. No estoy solo.

Sé, porque me he recorrido la Isla de arriba abajo que no hay ningún otro asentamiento estable en ella más que el mío, pero eso no quiere decir que no la visiten.

Anoche volvió a ocurrir. No sé de dónde vienen ni cuales son sus reales intenciones, pero hay seres que me visitan de vez en cuando y me dejan cosas en el quicio de la puerta de mi tosca cabaña, mientras duermo y sueño soñando.

Serán sirenas?.

A propósito de sirenas. Fuera quien fuera quién me visitó, su intención era referirse a mi reciente encuentro con aquella Sirena del otro día, es más que evidente. Y así, lo que esta vez me han dejado, no es ni más ni menos que la aportación de un nuevo Gourmet -J.D. Perotta, agentino- sobre el espinoso tema del Sabor del Sexo, un Sabor éste, de naturaleza delicada e infantil, pues en todas sus versiones o parentelas con otros Sabores principales (pienso en el Sabor del Amor) deja o debería de dejar, su connotación más preciada... el regusto a JUEGO.

Y transcribo;

ERÓTICA Y ESTRATEGIA

Balbuceas algo sobre nuestra amistad
y retrocedes
como delimitando una zona de seguridad
ante la inevitable guerra.

Yo pongo mi índice sobre tus labios
después de
claramente
acercarme a tus fronteras.

Digo que bien sabes el afecto que te tengo
Artero
debilito tus posiciones artilladas
dejando caer besos explosivos
haciendo que mis labios desciendan
paracaidistas
al sur
al sur
entre la fronda.

Y debe ser cierto
que el sur es estratégico
importante
a juzgar por lo encarnizado de la batalla
que ahora allí se libra
mientras contraes
contraes
desesperada
como queriendo expulsar
la avanzada de mi ejército
que golpea
acompasadamente
en tu territorio.

* A mi gurú del sexo, il Sole...

Del Sabor de la Complicidad

Tue, 07 Mar 2006 23:00:50 GMT

Con la complicidad de la noche agrietada

me bebo el amor que nos queda.

Te has dado cuenta y susurras, sonríes, disimulas la amargura que supone ser consciente de que al llegar la claridad del alba, en mi Isla no quedaran otros enamorados que el Sabor y el recuerdo.

Fuiste cómplice, mi amor, y has vuelto a serlo... por última vez.

*****

El Sabor de la Complicidad, es de características complejas. Se asemeja a veces a los unos y otras veces, las más, a los otros, yendo así por su variedad de tonos, viajando a lo largo y ancho del espectro gustativo.

De textura rugosa, de comprensión dificil, la Complicidad tiene la virtud de alterar súbitamente los sentidos y confundir los entendimientos de quienes la degustan. Así, no hay nada más aparentemente bello que quien se siente cómplice de algo hermoso, ni nada más amargo, por ejemplo, que darse cuenta de que tampoco era para tanto.

Dedicado en este día, a todas aquellas Sirenas cómplices de lo hermoso, sólo de lo hermoso.

Del Sabor de la Entrega

Sun, 05 Mar 2006 03:13:19 GMT

Una noche de sexo marino, de talásica y salada lujuria sobre un lecho de algas...

Amanece en mi Isla.

Paseo con mi sirena de ojos glaucos, aferrado a su mano mientras respiramos aromas de innecesaria despedida. Me besa. Me besa.

Me besa y, haciendo una pirueta en el aire con su cola, se zambulle dibujando en su siempre soñado rostro una sonrisa melosa e infantil,... pícara.

La veo alejarse. Y entre emocionado y entregado, le grito;

"A poco que me quieras...

pondré a tu nombre

todas las olas del Mar"

Y quedo sintiendo en la garganta los latidos de mi Alma Difusa.

http://elalmadifusa.blogspot.com/