El disperso navegante: Amores Imposibles

Onanismos

Mon, 05 May 2008 11:36:03 GMT

- ADIOS SIRENA -

Amanece en mi isla.

La noche anterior fue la última. Las horas oscuras nos depararon un encuentro de sexo marino, de talásica y salada lujuria sobre un lecho de algas.

Ya por la tarde, ambos nos olíamos lo peor. Con ese tufo que tiene lo inevitable, paseé con los pies húmedos del brazo de mi sirena de ojos glaucos, mientras ambos respirábamos aromas de desgraciada despedida. Nos queremos y eso hace más espesa cualquier ausencia.

Recuerdo que antes de marchar me besó. Y haciendo con su cola una graciosa pirueta en el aire, se zambulló para siempre en el mar, dibujando en su soñado rostro una sonrisa melosa y pícara.

Contubernio

Wed, 16 Apr 2008 13:42:36 GMT

¿Él o yo?

Él, que no yo, resulta ágil, agudo, claro y visceral, vamos, un charlatán impenitente. Algo excesivo sí, pero de ahí no pasa.

Otros tienen comunicación directa con su órgano sexual, al que bautizan poniéndole nombres graciosos, y con el que conversan en plan colegas y confidentes sobre esto o aquello. Yo en cambio la tengo con el bicho que vive en mi estómago; y es la leche.

El tipo es listo y me puede, vaya esto por delante. Cada vez que nos enzarzamos en discusiones de mayor o menor enjundia -debería de entender que cualquier cosa que diga se me puede achacar a mí- acabo reculando y cediendo a sus motivos y argumentos.

- Deberías dejarte hacer. - Me dice. - Confía en mí y créete que lo del imperio de la razón está sobrevalorado. No pienses tanto.

Lo dice con una sobriedad y una confianza que asustan. Y claro, ante tanta contundencia, me achico y le dejo hacer.

Todo sea que algún día de estos cualquier ofendido me pida cuentas por sus excesos y cuando vaya yo a afearle el hecho, me vea en la encrucijada de no saber si tengo que hacerme un lavado de estómago o una lobotomía.

Ojo por Ojo

Fri, 28 Mar 2008 17:05:13 GMT

-BODAS DE SANGRE-

Cuentan que en la boda de Evaristo Cienfuegos y Rosaura Lapeña, hubo más sangre que vivas.

El caso fue sencillo. Entre los invitados, prácticamente todo el pueblo dada las reducidas dimensiones del villorrio, se encontraba Paquita Puñales, la flamenca que le calentaba la cama al listo de Evaristo, sin que la buena de Rosaura, aparentemente, saliera de la inopia.

Llegado el momento y con toda la mala idea del mundo Rosaura, a la sazón bizca del izquierdo, lanzó el ramo nupcial con tanto tino, que uno de sus jodidos tallos vino a clavársele en el ojo derecho de la resignada y descuidada amante, causando gran alboroto el accidente y un estropicio de sangre que no te quiero ni contar.

Tras los instantes de lógico estupor, Paquita la tuerta, que se gastaba un genio de legionario que bien hacía honor a su apellido, arremetió como un miura contra la vengativa novia, a la que además de arrancarle media cabellera, acabó denunciando en el cuartelillo.

La querella quedó en nada pues Rosaura amparó su defensa en San Judas Tadeo, la mala suerte, y la conocida eximente de sus bien sabidos problemas oculares... era bizca de un ojo, como ya se dijo.

El germen del pecado

Tue, 11 Mar 2008 15:53:02 GMT

- MARIBEL -

Ante la inoperancia que mi padre mostró desde el inicio de su viudez en lo que a materia de crianza se refiere, Maribel, que olía a veces a tomillo y otras veces a lavanda, llegó un día para cuidar a mi párvulo hermano, y acabó por malcriarme a mí.

Aquel olor suyo me mantenía durante todo el día en un estado letárgico de encantador sopor. Además ella era mujer de querer fácil. Me abrazaba con ternura cuando me veía triste y me colmaba a arrumacos cuando me creía apunto de enfadar. Yo, niño, ya pecaba dejándome hacer.

Hoy, desde la distancia que proporciona el tiempo, acepto que pueda parecer ridículo el hecho de ver a un crío de poco más de doce años perseguir a una mujer a lo largo de aquel inacabable y oscuro pasillo paterno, mientras trata de atrapar en su gusto y su retina, el reflejo de sus proporcionadas y sugerentes curvas en aquellos espejos de la casa en los que se multiplicaban sin fin sus cimbreantes pechos. Pero es que fue a aquella temprana edad y no después, cuando precoz, aprendí a recorrer sin titubeos el camino de mis obsesiones.

Los fines de semana, cuando mi padre salía hasta tarde con alguna de sus conquistas, Maribel se quedaba en casa; primero dormía a mi hermano, y luego trataba sin éxito de dormirme a mí.

Retrato de mujer

Mon, 03 Mar 2008 16:12:01 GMT

- MARINA -

Siempre que me asomo al mar, me arrepiento de no haber aprendido a nadar.

- Cóbrese los dos cafés, por favor.

Las matemáticas y la poesía; nexos de unión entre ambas artes. Yo escribí esto, me pregunto con vergüenza y cierta irritación. Hay cosas totalmente innecesarias, fútiles y al tiempo acojonantes. Una de ellas, tratar de convencerme con un mamotreto de casi trescientas páginas, sobre la evidente lírica de los números.

Febrero anuncia una primavera tan próxima como para echar por tierra centenares de años acunando refranes. Deben de ser pasadas las seis, echo de menos mi rebeca.

Y aquello que serán, albatros o gaviotas?. Me refiero a aquellos pajarracos tan ruidosos y tan estilizados.

- No me ignores por favor. Sabes que odio que pases de mí.

De pequeña apenas me traían a la playa. Crecí enjalbegada como una virgencita, mientras los demás, a poco que se avistara el solecito, tomaban un color carmelita que era una envidia.

- Soy tu madre por dios!. Para estar así de callada, no sé para qué narices me has hecho venir.

- Pues para que te asomes al mar, que no venimos nunca a la playa.

CÓLICO UTÓPICO

Tue, 14 Mar 2006 21:52:10 GMT

(Sudando piedras)

El náufrago ya ni se acordaba, de tanto tiempo que hacía que no los sufría.

Cuando el SOL llegaba a su alto, ha notado una punzada en el costado seguida de una molestia continúa y sorda.

En la Isla nada pasa porque sí. Allí sólo hay señales, todo son SEÑALES, presagios de buenaventuras o de infortunios. Por ello el náufrago está seguro de que el cólico puede ser una señal.

Incertidumbre?.

Continúa la tarde, hermosa a medias. Continúa el dolor, siseante como una sierpe.

Algo llama la atención del NÁUFRAGO, un silencio peligroso y anunciador. Nada se mueve en la Isla. Segundos eternos.

Qué ha sido eso?... La sirena de un barco?. Eso parece. Está prácticamente seguro de haber oído el ronco tronar de la sirena de un gran barco. Si, si, si... Alguien se acerca a la Isla.

Nervios?.

Silencio de nuevo en su Isla; no sopla la brisa vespertina, no cae ningún coco sobre la arena y el agua del riachuelo parece haberse detenido en su lento pasar. Segundos eternos. Segundos eternos, que esta vez se quiebran por el graznido de un pájaro burlón y maleducado.

El cólico era una SEÑAL, sin duda. Anunciaba la NADA.

El náufrago, brazos en jarra, lloriquea mirando el mar antes de emprender una carrera playa arriba playa abajo, empeñado en sudar PIEDRAS.

Cuando nadie me ve

Sat, 25 Feb 2006 12:55:04 GMT

CUANDO nadie me ve, es cuando te miro y te veo.

Cuando nadie me ve, descubro tu cuerpo del lienzo del pudor e insinúo con la yema de mis dedos tus perfiles. Te reinvento en la penumbra interiorizando tus marcas. Y te SABOREO.

Cuando nadie me ve memorizo el mapa de tu piel y me adentro entre ignotos y sugerentes caminos, vericuetos de paso amable que me llevan a parajes hermosos en donde la espesura de lo cotidiano, se vuelve claridad de lo excepcional; desde donde ver el mundo resulta plácido.

A hurtadillas te amo mejor. Como un amante furtivo es como mejor me recreo en ti, cuanto más gozo de tus lineas sin aristas, de tu voz templada y de tu mirar envolvente. En la soledad del binomio te amo en mi playa, paseo contigo por esta isla que es tu cuerpo y me dejo mecer por tus brazos de luna suave y clara, de luna lunera, sonriente e intensa.

Cuando nadie me ve puedo ser lo que tú quieras; marino y náufrago. O no ser.

Se mira el autor de este texto en los ojos del amor, del amor correspondido y complaciente... que también dicen que existe.

SABOR DE SATISFACCIÓN.

Que me abreve de besos tu boca

Wed, 22 Feb 2006 10:03:53 GMT

Que me abreve de besos tu boca antes de que el mundo se desmorone sobre mi cabeza. Antes de que el mar se desparrame inundando los pocos sueños que me quedan.

Lléname de ojos de memoria, de caricias olvidadas. Cólmame de susurros mudos que un día fueron eco de arañazos en tu espalda y esbozo de sonrisas infantiles.

Siénteme de nuevo.

Deja de nuevo marcado el rastro de tus lágrimas sobre mis mejillas, como el sol deja al atardecer su rastro sobre los tejados y azoteas.

Vengo contigo, rendido y enamorado incluso en tu ausencia.

Sólo sé que estoy en ti, en tu torre de ciegas ventanas. Básteme con eso si aún me abreva de besos tu boca.

Que me abreve de besos

tu boca

Que me ahite de jugos

tu lengua

Que me sacien de muescas

tus dientes

TODAVÍA

A qué sabe el SABOR DEL AMOR RECORDADO?

Llovía

Wed, 15 Feb 2006 17:02:08 GMT

Llovía

Miro através del amplio ventanal que da a la calle Mayor la suave lluvia caer. Llega un nuevo otoño y con él, a modo de extraño torbellino, un recuerdo, el recuerdo de tu mano dándole vueltas al café.

Revivo aquel día. Era un día frío como el de hoy, llovía sin ruido, como llueve hoy en mi corazón. Tú pediste de forma queda llamando la atención del camarero; los labios fríos, la voz en un suspiro roto, la mano temblorosa…

Pediste un café.

Cierro los ojos y sin que estés presente, te vuelvo a ver desdeñosa, te oigo sin que hables, te siento sin que estés. Te evoco sin ningún motivo más alla de la propia laceración. Recuerdo tus palabras quebrando mi corazón de frágil cristal, aquél “lo nuestro terminó”, aquél adios de azucar y de hiel.

Y desde entonces el forzado olvido. Como se olvida aquel café, como se olvida el amor, como se olvida el mismo olvido. Olvido envuelto en un rencor que empieza por un “porqué” sin resolver.

Siento desde entonces un dolor antigüo. Un dolor de fantasmagórica arboleda, de canción desesperada de fría esquina; un dolor de cosas por acabar y de promesas vanas de amor perdidas con el viento. Qué te hicieron mis manos o mis besos para que dejaras en mí tan inmenso dolor?.

Aquél día, en aquél café, en este mismo café desde el que veo la fina lluvia caer, creí morir tras comprobar tu impiedad y medir tu vanidad. Desde entonces, toda mi vida es un ayer que me ha dejado acobardado como a un pájaro sin luz. Desde entonces, comprendí mi soledad.

Y a pesar de todo, aquél día te ofrecí el último café… para que tardarás un poco más en irte. Llovía.

www.ferryhalim.com/orisinal/others/rain.htm

FIN.

**********

Siguen y siguen llegando a las costas de mi isla testimonios de sabores, a cual de ellos más triste y descorazonador. Qué nos pasa a los mortales?.

A qué sabe el Sabor del recuerdo de la lluvia?.

Ruinas y Deseos

Tue, 14 Feb 2006 17:33:18 GMT

RUINAS

Mis ruinas son tus más dichosos deseos,...

lo sé.

DESEOS

Mis deseos en cambio, supondrían una incomprensible ruina para ti...

Por qué?.

ruina

deseo

ruina

Caras de una misma moneda que no se dejan, que no se quieren ver entre si, porque se conocen y se temen.... http://ruinasydeseos.blogspot.com/

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* Lamentos arribados hoy a mi playa.

SABOR A LAMENTO, para un día de lo más adecuado.

Desafio Floral

Thu, 09 Feb 2006 23:04:21 GMT

"La conversación que mantuve con esta última flor que te entrego, fue la más emotiva de cuantas entablé con todas y cada una de entre las doce que formaban el ramillete seleccionado.

A pesar de ser la más olorosa y bien cuidada de todas ellas, sin duda la de apariencia más grácil y notable, en un principio no se mostró muy predispuesta a tratar de competir con tu belleza sin par y como el resto de sus compañeras, se dispuso a un morir repentino. Ante esa actitud, primero la reprendí cariñosamente; no os enseñan a luchar en el mundo de las flores? creo que le dije. Después ablandé el discurso y la animé diciéndole que no debía de tomarse aquel encuentro contigo como si de un desafío se tratase; que ambas bellezas, la suya y la tuya, eran totalmente compatibles entre si y que incluso, muy probablemente, junto a ti, su esplendor y su aterciopelado encanto nacarado, se verían resaltados en su excelso esplendor; tal era el brillo que tus ojos marinos podían proyectar sobre ella.

Tras la conversación pareció cobrar ánimo y renacer de la desidia por lo que, en un arranque de valentía o de orgullo, vete tú a saber, juró en el idioma de las flores, resplandecer cuanto más tiempo pudiese a tu lado. Pero su inicial esfuerzo fue inútil. Camino de tu casa, según íbamos los dos acercándonos, pude apreciar como se rendía ante la obviedad de tus encantos y como, paulatinamente, se apagaba dibujando una tímida sonrisa de resignación en sus pétalos.

Ni la más dispuesta de las rosas osaría competir contigo, mi amor."

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Tras lo leido, visto queda alguno de los más perniciosos efectos que una ingesta incontrolada de Sabor del Amor puede causar en ciertos humanos. Terrible, verdad?.

Y el monstruo miró el rostro de la bella...

Tue, 07 Feb 2006 17:09:58 GMT

Extracto del análisis sobre la confusión de ciertos Sabores arribado hoy. De autor desconocido.

*******

Y el monstruo miró el rostro de la bella...

El amor no es más que puro sufrimiento. Quien ama sabe o ha de saber, aunque la pulsión del momento febril le nuble su mirada y le obnubile el propio entendimiento, que está condenado a morir por amor.

El sufrimiento amoroso reside en el constante cuidado por la cosa amada, por la persona a la que se ama. Y eso produce un lento desconsuelo, con lo que podríamos decir, que desde el primer instante en el que surje el amor, éste empieza ya a desvanecerse, a apagarse lentamente, por lo que nuestros desvelos se desbocan desde ese inicial instante en un infructuoso intento por mantener encendida la rutilante llama. Quien anteriormente a haberse enamorado era fuerte y poderoso, se debilita y resquebraja al convertirse en amante. Acaso no es eso lo que ocurre a King Kong?.

Dijo un autor, que la diferencia existente entre el deseo y el amor consiste, precisamente, en que en el deseo lo importante es el propio ser que desea, mientras que en el amor, al contrario, lo es el objeto del deseo. A saber; El deseo no es más que el apetito. Cuando uno tiene hambre busca alimento que lo sacie y lo importante, es tan solo el hambre. En cambio en el amor, lo importante es el alimento en sí, el alimento que, a la vista de nuestros ojos enamorados, se ha convertido en el mejor de lo manjares.

Yo conocí el amor y por ello he muerto.

Como el monstruo que miró fijamente el rostro de la bella y en lugar de comersela, de devorarla como había hecho tantas y tantas veces antes, abrió su mano y cometió el error de enamorarse de ella, yo también cometí el fatal error de dejarme vencer por lo inexplicable, con lo que tras ese fatal y maravilloso desliz, firmé mi sentencia de muerte.

Ciao.

Sutil diferencia entre sabores que la mayoría de las veces solemos confundir.

Aunque lo importante es, obviamente, no la distinción entre ellos -de tales cosas se ocupan los sabios, no los mortales- sino comprender las fatales consecuencias que nos produce una u otra ingesta.

NECEDADES (Final)

Tue, 31 Jan 2006 16:49:40 GMT

... continúa;

Algunas cosas no cambian nunca. Y eso sé que lo sabe perfectamente la joven y ensoñadora enfermera de esta planta.

Como por ejemplo, que un derecho fundamental del hombre que está preso, es pretender fugarse lo antes posible de su cautiverio.

A través de las baldosas de cristal de color verdoso que unidas entre sí con cola de pez formaban la pared que quedaba a la derecha del lecho, entraba una curiosa luz que nada tenía que ver con la que la propia mañana había diseñado para aquella jornada tan anodina. Era una luz pálida, curiosa como ya he dicho. Era una luz, entre angelical y aséptica. Extraña. A través de aquel puzzle vítreo, el enfermo jugaba a adivinar las siluetas de las cosas que se le presentaban con forma grotesca y desarticulada.

El rostro del enfermo era de un amarillento sospechoso, definitivo en todo caso. Sus ojos carecían de la vida necesaria para ejercer y sin embargo permanecían abiertos con un gesto de estupor, de incredulidad supina, como resistiéndose cabezudamente a una evidencia aplastante. El cuerpo del enfermo presentaba una aparente acidia que poco o nada tenía que ver con la frenética actividad de su cerebro. Fuera como si los sedantes sólo hubieran podido adormecer el envoltorio, dejando en pleno funcionamiento las postreras funciones intelectivas. Así, en la mente del viejo enfermo, una única idea daba alcohólicos tumbos y luchaba por mantener la vertical. A esas horas de la mañana, todavía se escapaba por sus orificios un molesto hálito que cualquiera, por estúpido que fuese, hubiera relacionado con el hecho mismo de vivir.

Sin embargo a media tarde, cuando a través del espesor de los cristales se comenzaba a adueñar de la sala una temprana oscuridad otoñal y una nada afelpada lo espesaba todo, el compañero de cuarto llamó con un chasquido la atención de la joven celadora. No más de cinco minutos después de que un precipitado ir y venir de pasos quebrantara la sinfonía de toses y expectoraciones que habitualmente preludiaba a la noche de aquella planta, la más tosca de las sábanas tapaba para siempre unos ojos abiertos aún como platos.

FIN. (copy 2002)

NECEDADES IV

Sun, 29 Jan 2006 14:14:12 GMT

...Continúa

"... Algunas cosas no cambian nunca. Y eso lo saben tanto los esquimales del Polo, como la esquimal que vivió en mi casa.

Como por ejemplo, que las rosas son las flores más mentirosas de entre todas con las que uno puede tomarse un café en una terraza de la calle Banderolas.

Gallardo, un viejo salmantino que de joven tuvo que hacer las américas con un viejo mosquetón bajo el brazo, le contó una vez a su hijo una historia repugnante. Gallardo acicaló cada una de sus palabras, con lágrimas, suspiros y lamentos. Tanta dedicación le puso al discurso, que acabó prácticamente exhausto y bastante más viejo de lo que estaba al comenzar la narración.

Gallardo, el hijo del viejo salmantino, quedó tan conmovido tras la historia que su padre le había contado, que a punto estuvo de no percatarse que se le pasaba la hora de la cita que había pactado con su novia de siempre, Mari. Ésta llevaba ya un rato esperando y había empezado con el segundo café cortado de la tarde. Cualquier persona que no fuera el joven Gallardo -que en lo de marmolillo se parecía a su padre- se hubiese dado cuenta de que a Mari le brillaban los ojos con un lustre diferente, diríase, propio de un estado de excitación o de nervios poco normal. Mari lo había citado para comunicarle que se jorobaban los planes felizmente previstos para el fin de semana que estaba por llegar, debido a que una tía suya que vivía en la capital, soltera y medio fosilizada por más señas, estaba a punto de fallecer por culpa de una enfermedad bastante común y que ella, dado que su padre tenía turno de fin de semana, iba llevar a su madre para que asistiera en aquellos duros momentos a su malograda cuñada. Gallardo hijo se mordió las uñas y, dando por perdida la señal entregada a la agencia de viajes, le dio dos besos suaves a su novia, deseándole que su tía no sufriera demasiado.

Un mes más tarde su tía todavía no había muerto -la muy tozuda- y Mari continuaba yendo y viniendo a la capital, un fin de semana tras otro. Como el peligro luctuoso parecía haber remitido en intensidad, Mari iba y venía sola, facilitando así que su madre atendiese a su padre y a su otro hijo, Angelito.

Pasado otro mes, Gallardo hijo se enteró por terceros insidiosos, de que Mari -Rosa María- llevaba prácticamente dos meses viéndose a escondidas con un tipo de la capital, un tal Rodrigo, tipo majo y corpulento, aunque algo bizco, que regentaba a medias con su padre un concesionario de automóviles". (Copy 2002) Continuará...

Charlemos

Thu, 26 Jan 2006 16:45:47 GMT

Un testimonio personal llegado ahora mismo.

Quizás nos hable del Sabor de la Impotencia... no lo sé muy bien. Decidan ustedes; decidid vosotros.

Y transcribo;

CHARLEMOS

(Un tango revisitado).

- Hola. Es el 9… Quisiera hablar con María, por favor...

- Cómo?. Cómo que no vive allí?. Eso no puede ser. La última vez que… - No, no cuelgues, por favor… no cuelgues...

- Quién eres?. No, no me lo digas si no quieres, lo entiendo… Pero… Podría hablar contigo?... - Pues no sé... la tarde es triste, ando un poco sentimental… - He de confesarte que evidentemente María no existe; todo era una inocente argücia. Era sólo que, que necesitaba hablar con alguien... Quizás contigo, si tú quisieras...

- Verás es que charlando me siento bien, soy feliz. La vida es tan y tan breve, está además tan llena de sinsabores y de desencantos, que la única manera que últimamente encuentro de no sentirme tristón, es charlando; de verdad… no te rías, es así….

- Si claro, soledad supongo…

- Podemos charlar de lo que quieras; no sé… imaginemos cualquier cosa.

Soñemos por ejemplo en lo hermoso de esta tarde gris que incluso amenaza lluvia. Te has fijado en ella, en ese cielo?. Seguro que tiene algo de hermosa y yo solo, en silencio, soy incapaz de percibirlo. Ves como necesito tu ayuda.

O podemos hablar si te apetece; no sé si atreverme a pedírtelo… Podemos hablar de un amor.. de nuestro amor quizás… vamos!, de un amor imaginario, claro está.

Mira. Yo puedo ser Él y tú, pues Ella. Quieres?... Venga mujer, puede ser divertido. Además tu compañía seguro que me hará más leve mi sufrimiento…

- No, no te preocupes, no es nada, únicamente cierta frustración, supongo. Como le habrá pasado a cualquier otro mortal, incluso quizás también a ti, yo me siento cautivo de un sueño, de un sueño que es tan fuerte pero a la vez tan y tan fugaz, que incluso creo que ni lo vivo; Es más, sé además que jamás se hará real.

Pero no nos pongamos tristes por favor. Es curioso, oyéndote a ti, como que me libero de esas ataduras de las que te hablaba hace un rato, como que me siento más tranquilo, como que tu voz se convierte en el mejor de todos los bálsamos. Tu voz. Tu voz incluso me emociona; de verdad…

(…)

- Qué dices?. Vernos?... No, mejor que no. No es buena idea, de verdad… - No te enfades por favor. Es sólo que… Por qué no seguimos hablando así, sin conocernos?; diciéndonos las cosas que quizás cara a cara no nos atreveríamos a decir; queriéndonos en el anonimato; siéndonos fieles en la intimidad de nuestras voces; sintiéndonos perdidamente enamorados el uno del otro, el uno de la idea que ya ha concebido del otro…

- No,… por favor.. no me pidas que nos veamos… Lo siento... Sabes; Me encantaría quererte siempre como siento que te quiero ahora. Me imagino queriéndote toda la vida. Sería tan y tan hermoso, tan fácil… verdad?... Cómo quisiera quererte!. Pero, eso no podrá ser si quieres que nos veamos. No puedo verte… aunque quisiera.

- Soy ciego…. Perdóname.

Fin. Ra (Copy 2006)

NECEDADES III

Thu, 26 Jan 2006 15:18:39 GMT

Insistiendo en nuestra humana ocupación de análisis de los SABORES que habitan todos los mundos -ejercicio éste tan atrayente como posiblemente inutil- volvamos de nuevo al texto de NECEDADES, llegado hace unos días a mi playa cuando la marea más frenética estaba.

Y sigo;

... continua

"... Algunas cosas no cambian nunca. Y eso lo sabe tanto el patrón de un bacaladero gallego, como mi compañero de habitación.

Como por ejemplo, que a veces el relente de la noche y el rocío del alba, ablandan los corazones de las personas más torvas.

Un miércoles de no hace tanto, después de cenar un plato combinado de huevos fritos y chorizos riojanos en uno de esos bares de desarraigo donde la mugre de los vasos sólo es comparable a la premura con la que suelen vaciarse, me sumergí en lo más siniestro y fantasmagórico de la noche, sin más ánimo ni objetivo, que el de no emerger nunca más a la superficie.

En un club de nombre La Sandía, casposo y ácido donde los haya, me tomé tanto alcohol como mi anciano y herido hígado me permitió, mostrando en la hazaña un afán competitivo impropio de un hombre tan gris y tan poco apasionado como yo lo he sido siempre. Allí, tratando inconcebiblemente de paliar la desconexión con el mundo que yo mismo había propiciado, entablé relación con una gata tan fea y desaliñada como teñidos y lacios estaban sus cabellos. La convidé a tantos benjamines como tuvo a bien esquilmarme. La aguardé tantos momentos como tuvo a bien abandonarme. Y soporté tantos desprecios como sus labios injuriosos y sus ojos somnolientos tuvieron a bien regalarme.

Con la llegada del alba, el frío marcó mi cuerpo al rojo vivo y, cuando ya creía que el mundo había comprendido mi mensaje y se había apiadado de mí olvidándome por completo, mi gata, cogiéndome por la corbata a modo de ahorcaperros, me arrastró hasta un tercer piso, y consintió que durmiera la desilusionante turca en un jergón mohoso y deslucido que tenía instalado en un rincón de su corazón..." (Copy 2002).

continuará...

NECEDADES (II)

Tue, 24 Jan 2006 08:26:18 GMT

De nuevo enfrascado en un tema tan peliagudo y absorbente como es el de la disección de los Sabores que nos hacen a los humanos ser lo que somos y nos imposibilitan ser lo que debieramosde ser, vuelvo al testimonio de NECEDADES.

Y sigo contando;

... Continúa.

"Algunas cosas no cambian nunca. Y eso lo saben bien tanto en la China como en Almendralejo.

Como por ejemplo, que el emotivo hecho de mirar a las estrellas durante toda una noche templada y fragante de primavera, no garantiza que uno aparezca al amanecer convertido en una mejor persona.

Siendo yo joven conocí a Segismundo Portaferro, aquel que le descerrajó tres tiros en el cráneo a un campesino de La Blanquita, un poblado cercano a Bucaramanga, una noche de mayo de lo más deliciosa. Lo curioso es que, hasta un ratito antes de entrar de guardia, Segismundo, con barro hasta los tobillos, valsó hasta la extenuación con una negra de la que se había enamorado la noche anterior, utilizando el mismo zangoloteo de sus zapatos, como compás del rumboso son que les llegaba a través de las ondas de la emisora oficial.

Hasta que ya en horas de garita, el capitán Baldomero Cañas en persona no bajó a la cercada para darle la fatal orden, Segismundo, con una sonrisa de embeleso envidiable, estuvo echado boca arriba junto a un árbol pelado contemplado el luminoso cielo. Mientras eso pasaba, el indio respiraba a duras penas a través del saquito de arpillera que le habían puesto en la cabeza, y que más tarde le serviría de mortaja. (...)" Copy (2002). ...Continuará.

Necedades

Tue, 17 Jan 2006 16:56:47 GMT

Mi playa comienza a ser un incesante arribar de cosas curiosas; mensajes de náufragos que un día no lo fueron; cartas de enamorados que dejaron de serlo; arrepentimientos; deseos incompletos; arcones vacíos, poluciones lujuriosas. Mi playa quizás comience a ser lo que yo, como analista en ciernes de Sabores, siempre quise que fuera. Y eso, créanme, me anima.

Dicho esto, paso a transcribir un pedazo de lo que hoy ha llegado. Bajo el título de NECEDADES, aparecen conductas tan absurdas como probables, algunas graciosas otras terribles; efectos todas ellas, sin duda, de la degustación incontrolada de ciertos Sabores que todos conocemos.

Y cuento;

Copy (2002)

"Algunas cosas no cambian nunca. Y eso lo saben los de aquí y también lo saben los de allá.

Como por ejemplo, que los niños somos maquinitas de hacer preguntas que no sirven para nada, salvo para que los padres acaben con la paciencia toda sudada y las madres con un confuso ¡ay! de sorpresa en la mirada.

Un día mi padre maltrató a mi madre de palabra. Le llamo guapa. Después lo hizo de obra, dándole un beso y un pellizquito en la nalga derecha. Mi madre, que no estaba habituada a semejante trato, se puso a llorar y estuvo tres días chorreando como una magdalena. Mi padre lo hizo con premeditación -lo que agravaba aún más el hecho- y su intención fue además de lo más criticable, pues con su comportamiento pretendía engatusar a mi madre y convencerla de que mi abuela debía de pasar sus últimos años de vida en el pueblo, fresquita, sin los insufribles calores de la ciudad, por lo que no habría razón alguna para que se viniera a vivir con nosotros.

Mi señor padre pagó con creces su delito durante muchísimos años, porque mi abuela no sólo se vino a casa a vivir, sino que además no tuvo nunca ninguna gana de morirse(...)"

Continuará

Qué le pasa al viento?

Sun, 15 Jan 2006 05:05:28 GMT

El viento me trae

el viento me lleva

y el viento me hiere

mentando tu nombre,

... gélido nombre de fémina.

Necesidades, obligaciones, respetos, recuerdos... miles de cosas acaban traídas por el viento que de vez en cuando azota mi playa, violando la tranquilidad de la arena y alterando la cadencia binaria del mecer de mis palmeras.

Dime,

dónde te escondes

viento?

No recuerdo ya tu nombre.

Serena Pérdida

Fri, 06 Jan 2006 17:34:53 GMT

A pesar de todo

yo te vi, Belleza.

Cuando ya dudaba

que jamás te viera.

Cerrados mis ojos

te busqué Belleza,

naciendo en las olas.

clavando tu flecha

divina en la gota

que enjoya la hierba.

Y a pesar de todo

te nombé Belleza.

Y a pesar de todo

creí en ti, Belleza.

Y al abrir los ojos

te tuve, Belleza.

¿No será tus nombres

"pasado", "perdido",

"remoto", Belleza?...

Lo dijo así un gran gourmet, José Hierro,.. qué más podría decir este humilde patán de escribiente?.

CARTA DEL MAR A LA TIERRA

Mon, 02 Jan 2006 22:15:36 GMT

www.ferryhalim.com/orisinal/others/rain.htm

CARTA DEL MAR A LA TIERRA.

Y tan solo como el mar, tan recogido

como el mar, sólo el mar puede

verse a sí mismo, porqué está solo

consigo, sólo él,

tan complejo y tan tardo,

tan tardo y tan complejo.

¿Por qué me miras, si te asustan

las olas que de mí se elevan?.

¿Por qué vienes a verme si

engullo a tus gentes,

si alimento tus penas

si soy el borde de tu delirio,

delirio terrestre?.

Yo me miro a mí y conmigo me basto.

Yo me miro a mí y a veces no me veo.

Yo me mezo y yo me altero y

humedezco el aire que te besa,

que te devora.

Soy yo, yo mismo, quien te limita

y no tú a mí y, sin embargo,

yo me recojo a mí mismo y no eres tú

la que me abarcas,

Tierra.

Es mi espuma

la que te nubla la mente,

mi sal la que da sabor a tus

insípidos frutos terrosos

y áridos, es mi color

el que tiñe de arcoiris

tus sueños.

Sin mi complejidad no sería

eterno,

sin el remolino y la marejada,

no alcanzaría a ser inmenso

en mi mismo, ni mi color

sería glauco, sino azul

como el del cielo.

Tierra que de lejos vienes a verme

y tantas veces no me ves,

que me das tus deseos y yo con ellos

me enriquezco, me contento y quedo ahíto,

Tierra que lloras mi presencia y

con mi ausencia te resquebrajas, entre tus rocas,

rozándote y sangrándote.

Tierra que me llamas,

Tierra que me odias,

Tierra que me buscas y a veces

me encuentras.

Tierra callada, anhelante

y curiosa, que sabes de mí

por referencias del sol,

la luna calla, sin embargo,

siempre muda, siempre quieta.

Preguntas por mí y poco bueno

te dicen tus árboles,

que yo lo sé.

Pregúntale al mar que él

me conoce y me quiere,

pues él soy yo y yo sin él

solo soy agua.

Él te dirá, mintiéndote,

que no soy bravo, que no

enloquezco mientras a ti

te miro, mientras en ti

me miro.

Y ahora me calmo por verte

tan queda.

Tú me contagias y apagas

mis ansias y yo te visito,

acaricio tus costas y prendo

en mi pelo, como guirnaldas,

trozitos de piel,

que sin esfuerzo, a mí vienen

anunciando que acabaste

tu guerra calma,

que por calma, ya no es guerra,

sino eterna tregua.

¿Quieres ser yo?.

Entonces se tú.

¿Quieres que yo sea tú?.

Entonces,

qué sería del mar,

quién te acariciaría,…

Tierra mía.

* El/La Mar.

Cómo prometimos, con el mayor de los respetos posible y con todos los permisos y autorizaciones necesarias, transcribimos la emotiva carta que el Mar, dolido, sentido y quizás enamorado, le remitió recientemente a la Tierra ante los incesantes rumores que apuntaban a ser él/ella la única responsable del aluvión de naufrágios que últimamente se están dando en las costas del mundo de los sabores.

Es de recibo dar fe de su postura.

Arrebato/Aspaviento

Thu, 29 Dec 2005 23:55:16 GMT

Arrebato.- Furor. Éxtasis. Cólera, arranque, pronto, enajenamiento, rapto.

Aspaviento.- Expresión aparatosa y exagerada de un sentimiento. Exageración, gesticulación,vehemencia.

Miro que miro la mar,

miro, que miro y que miro,

miro el agua y veo ojos,

ojos de niña de mar.

* Para LO, con todo el cariño del océano.

Madrugada del 29 al 30.

Permitanme mis lectores

Thu, 29 Dec 2005 17:21:42 GMT

Ampulosamente pido permiso a mis lectores, dando a suponer que los tengo.

El que suscribe, aquel que gusta conocer, analizar y diseccionar todos los SABORES del mundo y tiene la afición de recoger mensajes que alguien en su día mando al proceloso mar buscando auxilio, nunca ha ocultado su vanidad.. Jamás se le ocurriría hacer algo tan inútil.

Por ello, con ínfulas de orador escuchado y respetado, pido perdón a mis lectores únicamente para contarles que me acaba de suceder algo maravilloso. Y hablo de hoy, del momento, del transcurso de los últimos minutos.... del ahora.

Una persona amiga que de vez en cuando se disfraza de gata nocturna y me deja cosas en el quicio de la puerta, pequeñas sorpresas que yo descubro al amanecer y que con mayor o menor fortuna y tino las utilizo, las desmenuzo y me alimento con ellas, me ha llamado desde la otra parte del mundo, sólamente para cantarme la estrofa de una canción.

Acaso no es maravilloso?. Acaso un hombre por desvalido que crea encontrarse no se ve en la obligación de cojer aliento, ponerse en pie y alzar la voz para gritar con energía; "EN ESTE INSTANTE SOY FELIZ"?.

ETERNAMENTE AGRADECIDO... ISA